La boca de un necio

"En la boca del necio está la vara de la soberbia;
Mas los labios de los sabios los guardarán".

(Pro 14:3)

Columna tras columna

el rugido de la noche recita albores.

Ningún hombre me explicó

por qué mi ser está tan despierto

y por qué otros seres

viven en silencio.

No lleva herraduras en el cuello

el hombre que añora ecuanimidad;

no raro es conocer un reproche infundado

si el reproche sale de la boca de un necio.

Columnas de hielo en silencio.

Revistas de tendencias venideras

arrojadas al fuego,

niños que son lo que anhelan ser:

ellos mismos, nunca niños

circuncidados por la adultez.

Vegetaciones carnívoras

Corta la desgracia y conviértela en cera.

Apura el soplo de vida pertinente,

saborea el inútil fervor de tus víctimas.

Pernocta sobre vegetaciones carnívoras

y cuestiona-siempre-  tu forma de vida.

Mantente firme ante el fuego revelador.

Vilipendia, califica, imparte entereza

en días de negrura y desconcierto.

Sostén todo tipo de complicaciones

con la fibra mortificada de los caídos

y nunca des por sentado que la muerte

te librará de los males que te afligen.

Bebe, remuévete, embriágate de dignidad.

No importa nada lo que digan “los otros”

(ellos y sus malditas reglas han empobrecido

el mundo en el que habitas desde el inicio).

Cree en ti y en lo que te venga en gana.

Apuesta todo lo que posees a una sola carta;

menosprecia al tibio y al ingrato, al desviado,

pues no hay mayor gozo para un perdedor

en esta vida de cascabeles y fachadas

que romperse los puños imponiendo justicia.
 

LA VENGANZA

para algunos

 

Pasarán los días y tus gestos

serán lentitudes de tiempo caduco.

Yo viviré, te lo aseguro,

muchísimos más años que tú.

Yo esperaré tu partida como una bahía

de ideas propicias en medio de la nada.

Y es que no es venganza,

te lo digo tal y como te maldigo,

no es una mala hora sin relojes

ni un surco de palabras malsonantes.

Pero, lo cierto, es que añoro día a día

poder estar presente en tu sepelio,

con cigarro a punto de ser ceniza en mi mano

y un orgullo en mi pecho que grite: ¡justicia!

Poeta Desarrapado

El reloj se muestra con porrazos de tradición.
La voz de los niños es ritmo de tiempo.
Todo se mueve, hay normas que nunca dejan
de moverse, de elevarse… Tabaco ardiente,
suicidio de vida eterna, rotura de fibras sensitivas,
consuelo con lloros, abecedario sin opción “B”,
soledad coherente que me lleva al lugar
donde el oráculo ya no es conocedor del porvenir.

Pieles rojas arrojan arenillas a mis ojos,
y mi ceguera supone un respiro para los hijos
embusteros de los hombres que ya no le tienen apego
a la Justicia. 

 

El tiempo pasa a golpes de inutilidad,
mi ego, mi esencia me retira la inspiración,
y enseguida se mueven las mareas que en su día
movieron mis arterias de poeta desarrapado.

 

Descalabro

Desgranando deslumbramientos
me encuentro
con el fin del infinito.

Sólo una ocasión
para reclamar JUSTICIA
al tiempo que en las avenidas
de la muerte precoz
los jóvenes desnaturalizan
sabiendo que TODO
es cierto.

Contando los puntos muertos
del panorama interior
reconozco que saboree
el descalabro
al saberme mortal
e inexperto.