Soga

Sabes que tenemos tiempo por delante

y es por ello que lo desperdiciamos

cometiendo actos insurgentes.

Las bestias nos rodean con sus esputos

y tu gimes latitudes de placeres

sin rotura de venas;

cuelgas mi alter ego en el odio de ayer

y las arterias del hijo pródigo

laten con mayor fuerza.

Cometimos errores sabiendo

que no saldríamos vivos

de este apenado escenario

con detestables actores de barro,

figurantes carentes de sobriedad

a fuerza de buscar verdades

entre tantísimas falsedades usuales.

Sabes que tenemos todo el tiempo

que nos conceda el alimento interior…,

tanto tiempo que ahora hemos decidido

enredarnos con la soga harapienta

de los adyacentes condenados.

Morir -a secas- Querer

Querer del verbo expandir

nuestro ego a través de los demás.

Querer por motivos de supervivencia

sin miedo al “de qué manera morirán los días

que no pude dejar de ser yo mismo”.

Querer a medias por motivos de evasión

o simplemente a causa de una aprensión atroz.

Querer sin pedir nada a cambio

a no ser respeto, palabras bien sonantes

y pura subordinación.

Querer cual bohemio encolerizado que asesina

con su precaria voz de taberna insolidaria

a dos o tres amantes sin papeles

que les permita la residencia amatoria.

Querer del verbo morir -a secas-

ya que todo expira por falta de euforia.

3 Minutos

Suavízate en versos, estropajos

y calcetines de pares sueltos -o perdidos-;

cómprate un sudario de alarmas

o una medianoche sin sentido.

Colapsa el colapso interior

y excita al enemigo con tus dotes

de deslumbrante perdedor.

Suavízate con estimulantes legales,

combate tu insomnio con rostros de mujeres

alcoholizadas por la fama de Hollywood

o por la musculatura viciada

de un algún hijo de Sam.

Arrepiéntete de todos los hechos futuros

a 3 minutos de abandonar tu cuerpo

compuesto por orugas y vértices

en ese camposanto donde la eternidad

es moneda de cambio hacia el más allá.

 

Lamerse las heridas

El crepúsculo es cera irritante

y el amanecer sólo una calavera lustrosa.

Poco antes de la total derrota

nos lamimos las heridas

ante el espejo social;

como gatos aterciopelados

o huesos carcomidos

por el hambre,

supusimos que el mañana

sería lo que es ahora

pero con menos ruido

y más esperanzas.

El mañana es un fuego intenso

que colapsa nuestras perspectivas.

 

Barrotes e Infamias

Pudiera ser una nueva resolución

de un sábado negro

con fisuras de consentimientos

partidos en dos.

Pero la imaginación

casi nunca entiende de homenajes

ni de rutinas basadas en el aire

que no se puede tocar –o retocar-.

Pudiera ser una latitud de demencias

colapsadas por la realidad de un mañana

que nada tiene que ver con la guerra

de unos sentidos venidos a menos

a causa del deterioro interior.

Pero la imaginación, esa que late y suda,

no entiende de ideas aniquiladas por la razón,

no comprende por qué el grito avanza silencioso

cuando la rebeldía rompe barrotes e infamias.